Ella jugaba con un chico en brazo
mientras empujaba el cochecito
con su pie izquierdo
sentada en las escaleras del edificio.
El chulo iba y venía
apuesto
bien vestido
el pelo pegado en gelatina
y los pantalones a dos pulgadas de las rodillas.
Esta vez volvió
no la besó en la boca
porque eso no es cool en estos tiempos
y la próxima vez que volvieron a verse
ella llevaba un niño en brazo
agarraba otro de la mano
y arrastraba un cochecito nuevo
en el día de visitas de Rikers Island.
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Escrito por Ramón
Qué si recuerdas el Percal
pregunta Bienvenido desde la estancia
y le respondo en mis adentros
cómo olvidarlo
si han pasado mucho más de quince abriles
desde que te escuché por vez primera.
Mi abuelo
lo trajo desde Moca
en su equipaje de mano
junto al radio picót
que tocaba boleros
según la vida tocara al viejo en esa tarde.
En la bañera
el agua lava la piel
shiiiiiiiiii
y en la sala
el vinilo se permite la caricia de la aguja
shup shup.
Canta Bienvenido en un
shi, shup shup
shii, shup shup
shiii, shup shup
mientras los recuerdos
embriagan entre notas
con el shiiii, shup shup; shiiiii, shup shup; shiiiiii, shup shup.
La toalla está demasiado húmeda
para dejarla en la bañera
la colgaré en la ventana que da a San Nícolas
con el sol
shiiiiiii, shup shup; shiiiiiiii, shup shup; shiiiiiiiii, shup shup
Ta taraaaa, Taaaaraa ran…
Tan tan.
Quizás la juventud
terminó por partir definitivamente
y lo último que pensó fue en dejarnos respuestas
mas Bienvenido
cómo olvidar el Percal.
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Escrito por Ramón
Velas negras al varón del cementerio
azules para Ogún Balenyó
amarillas y doradas a la Metresa
¡olor a sándalo!
Rojo y verde para el rey de los Radá
y en las calles de Manhattan
velas multicolores
iluminando murales de héroes
que llegaron de todos los rincones
del planeta
para caer en las aceras
negociando las esperanzas
de antaño.
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Escrito por Ramón
En las escalinatas del Union Square Park
entendí la fuerza que tienen las palabras.
En silencio
y leyendo The Village bajo el sol
cualquiera es un prospecto de NYU
o filósofo de Columbia.
Con pantalones bajo las nalgas
y calzones multicolores
te gradúas en crítica de pintura renacentista
del Art Institute of New York
y andando sin camisa
con unas gafas de pasta negras
eres un neo-intelectual más avanzado
que los existencialistas de París.
Mas cuando tu voz estropea
la perfecta armonía
que produce el intelecto bajo el sol
todos voltean para verte
pierdes el anonimato
y de improviso
retornas a Washington Heights
desnudo de apariencias
llevando The Village bajo el brazo.
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Escrito por Ramón
El invierno llegó temprano y frio
al otro lado de la ventana se apila la nevada
formando nubes en las aceras.
En la cocina hierve el café de la mañana
y por las paredes de la estancia
se filtran voces de universos desconocidos.
En la bañera recito
los versos de un poema de Miguel Hernández
y junto al agua tibia
lágrimas saladas resbalan por los poros
las observo huyendo raudas
me diluyo en ellas
con la esperanza de rehacerme en la otra orilla
golpeando las arenas de una playa desconocida
agotado de tanto viaje
y sin embargo
feliz de tocar el sol.
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Escrito por Ramón
Esta mañana
apuramos el amor en un cuarto de veinticinco dólares
entre sábanas que habían tomado prestadas
todas las fiebres de esta ciudad
y al despedirnos
ambos conocíamos de antemano
que no volveríamos a vernos.
Yo caminé rumbo a la estación de la 59 y Broadway
y tú te perdiste con el vapor
que se escapa de las fauces de la ciudad
sin dejar el contacto de tu BlackBerry.
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Escrito por Ramón
El amor
lo compré a la prima soltera
de un taxista en el Washington Heights
mas su cariño no cruzó la puerta del cónsul
que emitió la green card provisional
y ya en la calle
la dama
extendió su mano
como quien espera la lluvia caer
arrebató el efectivo de entre mis dedos
y desapareció con el murmullo de la gente
sin esperar que ofreciera las gracias.
Muchas veces pensé que me quería
y hasta la soñé esperando mí regreso en las tardes
mas las historias de amor
nunca tuvieron precio
y las doncellas de los cuentos
nunca fueron ciudadanas gringas.
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Escrito por Ramón
No traigo equipaje
-¡hay de todo en Nueva York!-
y en la mochila sobre la espalda
sólo había espacio para el par de calzoncillos de ir al médico
los blue jeans que me regalaron en navidad
cinco fundas de mentas de guardia
y dos paquetes de pilones dulces
de esos que dejan la lengua colorada
y las palabras pegajosas
-el salami quedó confiscado en aduanas-
Pateado de un lado a otro
hasta caer en un vagón del tren A.
Atravesamos la ciudad por sus entrañas
entre el chirrido de los tracks
y el choque de los carros metálicos en movimiento
postes que vuelan al otro lado de las ventanas
luces multicolores
como estrellas subterráneas
otra vez el chirrido de los tracks del tren
las paredes tituladas anuncian las paradas
bancos de parque en rincones oscuros
gente que se apiña recostada en las esquinas
y otra vez el chirrido de los tracks que aúllan lastimeros
los cuerpos se balancean
animados por quién sabe qué titiritero
vendedores ambulantes
una banda de jazz que apura la música
mientras una niña pálida pasa una gorra de los Yankees
para recoger el pan en metálico
y los tracks en el fondo chirreando sus penas.
Me paro en la puerta
y sin esfuerzo
la oleada humana me escupe entre la 184 y Broadway
cuando aún no he despertado de este viaje
por el centro del planeta
cargando mi mochila de mentas y pilones
miro hacia arriba
para comprender que desde esta esquina
el camino que lleva al cielo es un túnel angosto y sombrío.
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Escrito por Ramón
Bajo el brazo
los sueños de quien navega al infinito
cada paso es un triunfo
que le robo a los de la fila del consulado
en la Máximo Gómez y Pedro Henríquez Ureña.
Subir
retar las nubes
para descender lenta y pesadamente
aplastando los edificios de la ciudad
andar autómata
como una mosca hacia la luz
responder preguntas incomprensibles
con razones inventadas
para ser vomitado en Queens.
En esta esquina
se perdió la mano que cortó el cordón umbilical
y confundido
no encuentro la pista hacia el ombligo robado.
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Escrito por Ramón
Nueva York es un lunar
en la comisura del labio superior
de una mujer hermosa
es el ritmo en la cintura
de una bailarina congolesa
la pasión que se acuesta entre las sábanas
de los amantes recién encontrados
pero también
Nueva York es cruel como la puta de confianza
que te apura el polvo en una cama de alquiler
recoge el sudor entre sus cosa
y sale por la puerta
dejando la colilla de un cigarrillo
que se consume en la penumbra.
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Escrito por Ramón
De Fotógrafo, Poeta y Loco... 